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7月10日 6 mesesSólo la opulenta eternidad pudo regalarme seis meses,
que en la larga nómina de ocasos qie carga sobre
su espalda de plata y sangre, son nada.
un rosario de días que se desculega por mi garganta
cuál casacada impetuosa del Trópico,
miel caliente que despliega sus alas
por el negro firmamento de una memoria
que siempre fue ineficaz por vocación de derrota,
porque sabia como era, o quería ser,
sabihonda, marisabidilla, temiendo lo estrechos
que son los cajones de su pecho, temía no poder guardar
las canciones que resumen el tiempo, desde antes del tiempo,
y prefiere abortar recuerdos a dejarlos crecer,
incompletos, en su seno de papel reciclado.
Y por ello, queriendo ser la más lista de la clase,
es la más triste, que llora
en su rincón privado las penas
de un mundo, entero, que se rompe
en mil astillas distintas, sin recordar
qué fragmento fue tal o cual parte de tal
o cual miembro y qúe parte ocupaba tal miembro dentro del todo.
Ya nada es como nada.
Y lo más dulce -y lo más agrio- es
QUE NO IMPORTA.
Ya no, después de Seis meses.
Ya lo sabes: ebrio de esa ilogica logicidad
narcótica, estrambótica, turbulenta y frenética
del ZiGzAg que regula las revoluciones
serenas de esos platos de azucar quemada
que alimentan tus ojos en la madrugada calurosa
de mi tempestad.
No pudo ser de otro modo.
Y la conciencia,
antes presumida, cuál afanosa ratita en sus quehaceres matutinos
de cálculo, geometría y previsiones estadísticas,
estalla en mil lágrimas,
y ya no pretende enumerar las desgraciadas peripecias del otro, pues es ella quién
se arroja rendida al vacío abrazo de la existencia.
Marisabidilla, triste sabia de pacotilla,
era tu certeza de compás y división exacta una metáfora embustera.
honda, honda es tu caída
seis meses de vertiginoso descenso a las profundidades monstruosas del amor
y el silencio, sinfonía de mar, sincero murmullo el de
dos rocas q funden sus volúmnes de orgullo
y bautizan con la sangre de sus arrugas la miel que ya fluye
hasta mi boca, y la tuya.
Sin orgullo, sin conciencia.
Sin ser más bello, más alegre ni más sabio,
pero, eso sí,
siendo más yo de lo que nunca imaginé poder ser.
Tú y sólo Tú.
Eso aprendí, muy a pesar de mi indignada conciencia, en estos seis meses,
a serte a tí, por tí y para MÍ.
Ojalá nunca hubiera ido a vuestras escuelas,
porque en ellas aprendí a distanciarme de todo
lo que habría de ser amado,
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