Me sobra la sangre,

no la quiero oir resbalar trotando alegre y furiosa, sobre sus frágiles pies de aurora, por las galerías de mi edad de hierro.

 

Me sobran ganas, y domingos con los brazos abiertos que llenar con aire viciado,

pero me faltan los pulmones y el vino y el sol, que se fueron detrás de un sueño,

un mal sueño,

siempre son los sueños malos,

xq poseen el alma hasta saciar su sed de tiempo, y luego la abandonan a su suerte, con deudas infinitas contraídas con el destino, y sin dejar cartas de despedida.

 

Me faltan, me faltan, una sombra y un eco, que me recuerden los actos que comete mi mano derecha, y que mi izquierda no alcanza a contemplar, instalada, como está, en su placentera reserva de musgo alto.

 

Me sobran sólo dos cosas, la sangre,

y la certeza de que todo lo demás me falta.