Ojalá fuera un cajón.

Que mantiene, incansable, las puertas de su pecho abiertas de par en par,pues carece de criterio para admitir ciertas cosas y negar la entrada a otras tantas.

Odio mi lengua. Un cajón no tiene lengua. Por eso no tiene gusto. Por eso no prefiere, ni ama, ni odia. Si un cajón tuviera lengua, no la odiaría, como hago yo, porque no la usaría más que para lamer sus heridas.

Un cajón no sabría contar cuáles son sus gustos, porque preferiría no tener lengua. Pero no tiene lengua, por eso no prefiere, por eso no puede contar nada, a excepción de los dedos de sus pies (si tuviera pies que pudieran albergar dedos).

Entonces, sin pies, sin gustos, sin cosas que contar con los dedos de las manos, sin manos, sin odios y sin criterios, sería feliz, feliz, sumamente feliz, en mi inocente ingenuidad de madura muda.

En mí todo tendría cabida, porque nada tendría de propio.

Como un cajón quiero ser,uno de esos que no poseen opinión propia, pero que les sobra espacio en que guardar las ajenas.

O de esos otros cuya piel de roble se reseca y se quiebra, escupiendo astillas que luego se fragmentan en motas, y las motas en polvo, y el polvo en el polvo que sólo se acumula en los cajones que nadie limpia, porque nadie los abre. Y como no hay un alguien que me abra, permanezco tranquilamente disfrutando de la charla con mi polvo, como aquél que hablaba con sus propios miembros amputados al lado de la horca.

Mi abdomen se tatuará con las vetas que le preste el tiempo, venas resecas que sentirán melancolía por la dulce savia que antaño las cruzaba, furiosa y fresca. Y, a pesar de todo, no lloraré, ni me lamentaré de ser un cajón, porque no tendré ojos que secarme, ni lágrimas que los mojen para poder secarlos, ni un espejo en el que mirarme y darme cuenta de que lloro.

El cajón no sabe que lo es, como tampoco se figura que podría ser cualquier cosa.

Yo, en cambio, no sé qué soy, pero tampoco soporto la certeza de que dejaré de serlo; sea lo que sea.

Sí, yo no quiero seguir siendo yo;

yo quiero ser un cajón.

IKEA, morituri saludant te.

Yo no soy Tú.

Afirmar-ME = negar-TE = afirmar-ME.

Ocupar-ME de mí, ocupar un aquí y un ahora [xa mí] = impedir que Tú te ocupes [de tí], en estos aquí y ahora [que son MÍOS].

Porque Tú no eres Yo, yo soy YO. Yo soy todo aquello que tú no eres, ni podrás ser. Tu muerte me da vida, tu ausencia es la atmósfera vital de mi ser. Tu dolor ontológico, tu falta de ser, me personaliza, me identifica conmigo mismo.

Tu final es el principio de todos mis principios.

Pero nada de esto es verdad:

"Andaba el mulá Nasrudín por la concurrida ciudad de Bagdad cuando chocó con otro hombre y ambos cayeron al suelo.

-Perdón -dijo educadamente mientras se levantaba-. ¿Tú eres tú o eres yo? Porque si eres yo, entonces yo debo de ser tú.

-Seas quién seas, eres un completo lunático- replicó l otro al oir al mulá.

-Es que tú y yo somos de una complexión similar y llevamos ropas parecidas. pensé que podría haberme confundido en la caída".

Todas las escaleras de la filosofía sólo valen para una cosa: subir x ellas y luego tirarlas.

El horizonte que me invitan a contemplar es amplio, nítido y luminoso, pero no hermoso. Yo ya no apuesto por la verdad, empleando como préstamo mis venas; me sedució la belleza con sus círculos de carne celeste, y ya mis ojos no kieren perder la ternura de lo voluptuoso.

No, no. Yo no pregunto. Yo deseo.

El mundo es mi representación.

El mundo es pura forma, idea (idea-de-realidad ideada por mí), pura constitución intencional de mi conciencia, posición externamente dada a través de mí: Ego cogito, ergo, omnia sunt.

La cosa-en-sí (dich-an-sicht) es mito, fábula, superstición salvífica, tranquilizadora, optimista, estoica. El saber trágico postula la finitud del yo como finitud fundante de lo real; yo soy la incuestionable Omega de todo el Ser: todo ser es siendo-para-mí, porque ser es igual aparecer, y aparecer es igual a dar-se[a… mí]. Yo soy la causa de la existencia de lo otro, su sentido, su porqué, y también su qué [su esencia]. Porque YO, testigo absoluto del acontecer, justifico, posibilito, como receptor (subiectum), su acontecimiento (obiectum). 

Estoy aquí, en mí, y allí, de cara a lo distinto de mí, que es mostración de su apertura ante mí. Todo está fuera de sí (partes extra partes), todo tiene su razón alter-ada, alien-ada, porque la tiene en la otredad que yo represento.

Celebrando la apertura de mi ojo se activa el ritmo vital del entorno (en-torno-a-mí). Y si el mundo nace en el año uno de mi existencia, cuando yo muera, el mundo, que es mi mundo, morirá conmigo.

Pero, una vez Svetaketu entona el Om primordial y, deshecho su cuerpo, retorna al río  dónde fluye, continuum, el Uno-Primordial; una vez el ángel niño de Caravaggio, secas sus mortales carnes de temporalidad, retorna, hijo pródigo, al cálido abrazo de las Alturas; una vez la madre enferma de Münch despide a sus plañideras, redimida de la angustia, como recuerdo … aún devastada toda yoidad, todo [ante]quién[ser], todo oyente del fresco cuchicheo ajeno de la vida... entonces, aún entonces, el negro no lo invade todo. Los pájaros de Juan Ramón siguen cantando, impertérritos, a mi pesar.

El mundo es mío, es Yo, en cuanto percepción, valoración, com-posición. Pero el mundo es suyo en relación a su verdad ontológica: no me necesita para ser-se.

Pero no soy Leibniz; ¿durará para siempre el mundo en soledad?

Hoy, simplemente, me dedicaré a perderme en la breve melodía de los pájaros.